Elle
dit des choses graves qui normalement devraient me démolir, elle dit
qu'elle a fait la plus grande erreur de sa vie quand elle est tombée
amoureuse de moi. Elle dit que je suis lâche, égoïste,
irresponsable. Elle dit qu'à cause de moi elle n'a pas pu réaliser
la carrière dont elle rêvait. Elle me rappelle que l'ai obligée à
arrêter ses recherches, à quitter l'université pour s'occuper de
moi, des enfants. Elle dit qu'elle s'est fait teindre en blonde pour
me plaire, et refaire les seins. Elle dit qu'elle a horreur du blond
et que ses seins lui font mal. Elle dit qu'elle aimait Paris et
qu'elle déteste le village de Normandie où j'ai choisi que l'on
s'installe. Elle redit que je suis égoïste, égocentrique, que je
ne pense qu'à moi. Enfin, je crois qu'elle me dit tout ça, parce
que je ne l'écoute pas vraiment. Je vois ses larmes couler. Elle dit
sûrement que si elle en avait les moyens elle me quitterait. Je
regarde par la fenêtre, le soleil descend. Il a plu ce matin,
j'ai envie d'aller au jardin fumer une cigarette. Je n'en n'ai pas le
droit à la maison. J'ai envie de me dégourdir les jambes, et je
pense à toute l'herbe qui pousse et à la tondeuse qui m'attend.
